Опять эта комната, потолок опускается ниже.
Ты просыпаешься в старой, заплёванной жизни на дне.
А за окном ветер лишь слёзы твои лижет
И муха ползёт по стеклу разбитой бутылки с надеждой
Пепельница полна окурками вчерашней беды.
Мир стонет, как гитара расстроенного шута.
Все ищут спасения от этой проклятой воды,
что льётся в стакан, разъедая душу усталую
Но вдруг – вспышка! Яростный свет изнутри.
Режет глаза, как правда, что спрятана тут
На секунду весь мир становится не таким
И кривой стул, и пустота, и дождь, как оружие
А потом – темнота. Ещё чернее, чем ночь.
Правда, в глазах ещё светит тот радостный след.
И не важно, что некому руку подать помочь.
Пути назад нет, но это не точно
И ты знаешь теперь: петь нужно не о свете,
а о чёрной дыре, что осталась внутри.
О том, как ты здесь, в этом дешёвом отеле.
Врёшь на бумаге, чтобы сердце не выло
опять эта комната
© Copyright: Пшеничный Павел, 2025
Свидетельство о публикации №125090606408
Свидетельство о публикации №125090606408
Рецензии