Выбор рыбы

Ты выбирай, говорит.
Ты поэт, или... это… 
нормальный чел?

 Крошится мел.
Я говорю: ну как же выбрать?
У меня в подреберьи, в поднебесье плавают рыбы.
Они не дадут мне покоя,они бесят -
нипочем не залягут на дно. 
Все давно уже решено. 
Они же, плавные, безмолвные по себе,
у них нет никого другого в этой судьбе,
через кого им писать и (представь себе) говорить.
деловито щекочут плавником изнутри,
ну давай мол, смейся, чувствуй, реви.
А ведь в них накопилось всего  с времен неолита. 
Я как та Маргарита,
только без Мастера. Какой там  «нормальный чел»?
У людей - там все четко,
нервы спокойно держат нажим и предел,
И терпят любую щекотку,
а может даже - пинки.
Там планы и планки, ветры и ветряки,
там можно держать лицо и не отводить глаза,
когда  пробивает истерика и слеза,
там можно закрыть рот рукой, проглотить и смолчать,
если поставлена  подпись , тем более-  если печать.
Ведь все сделки свершаются в пользу нормальных людей,
А не в пользу щекочущих рыб и размытых идей.
Видимо, где-то и кем-то все давно решено,
я поэт, тот, ведомый той странной волной,
о которой известно, что волнует и гонит домой.
И ее позывной
в сто раз четче, чем ритмика сердца внутри.
- Ну, смотри.
Ну как хочешь,
и где ж этот дом,
как добраться, остаться при нем,
где там прочно стоять?

Мне ли тут выбирать….

2025
Медведева