Творчество как броня

Каждая строчка станет самосознаньем,
Каждый текст — лишь недопониманьем.
Дорога лишь одна ведёт: то домой, то в никуда.
Истоптаны тропки — я стану собой или стану тобой.

Мысли больные — лишь отголоски ребёнка-меня,
Что не смог, которому никто не помог.
Ребёнок укрыться решил за текста листами —
Они стали обрастать чушеей, стали бронёй.
Но броня не крепка, броня ржавеет сама,
И приходится вновь наносить новый слой
Каждый раз, выходя в бой со своей головой.
Тексты станут монстром не с одной головой —
Отсеки все, тут же появятся новые две.
Устанешь бороться — монстр улыбнётся,
И в итоге голова под грудой мыслей взорвётся.

Делая боль вдохновеньем, поэт очень рискует:
Рискует боль сделать сильней, дать ей углей.
Разгоревшись, она его в миг поглотит,
И его тексты станут ржавой, однообразной бронёй,
Которую можно уничтожить даже водой.

И он не прекратит скучный, долгий самоанализ,
Закапается в самокопании,что почки откажут.
И на старости лет его будет ждать диализ —
Вот так броня своего носителя накажет.

И когда ты успокоишь себя, ты замолчишь.
Будучи атеистом, будешь бога молить.
Не услышав ответа, станешь ещё глубже копать.
Не пройдя даже начала дороги, станешь понимать,
Что надо начать новую броню ковать.

И вот ты от жара души потеешь, в огне тлеешь,
Находишь новые темы, стараешься забыть проблемы.
Но вновь броня покрывается ржавыми пятнами,
И все твои надежды будут помяты.