Не все поэты, друг мой, Пушкины

Твои стихи, пожалуй, славные.
И ты талантливый, действительно.
Но неизвестен, что не главное.
И что совсем не удивительно.

А жизнь стирает, словно ластиком,
Других талантливых поэтов.
А просто больше нету классиков.
Вот раньше были, нынче нету.

И наступает одиночество.
И пусть бы всё прошло скорее.
Но у тебя ещё есть творчество,
Поскольку души не стареют.

И пол пути давно уж пройдено.
И больше не свербят амбиции.
Но у тебя ещё есть Родина.
И есть гражданская позиция.

И дни-века бегут, торопятся,
Хоть тяжело эпоха движется.
Стихами многих печи топятся.
Поэтов тоненькие книжицы,

Случайно дареные, лишние,
Как души их, когда-то юные -
Горят так ярко над дровишками
И греют печечки чугунные.

И, знаешь, я сама так делаю,
Вот так и поступаю с ними -
Топлю камин зимой белою
Стихами, и порой - своими...

Под небесам под осенними,
В полях с июльскими цветами -
Не все же, видишь ли, Есенины,
Не все же, всё -таки, Цветаевы.

Когда зимою вьюги бесятся
Иль лето пряное кончается,
Ты всё ж не выбирай повеситься,
Пусть в жизни всякое случается.

Не мучься прежними потерями,
Пиши свои стихотворения.
И разделяй с твоей Империей
Её эпохи и прозрения.

И не копи обиды старые.
И чашки не храни разбитые.
И если даже ты не в армию,
То хоть в строку, не лыком шитую.

Вноси свою, тебе посильную
Простую лепту ежечасную.
Живи, пиши, дыши Россию.
Не все же, знаешь ли, Некрасовы.

Дыши полянами, опушками,
В лугах туманами осенними.
Не все поэты, друг мой, Пушкины.
И пусть не классики, не гении,

И пусть безвестные, не вечные -
Слова, как листья, в строки падают -
И все поэты Богом мечены.
А это, знаешь, тоже радует.