Не мог мечтать я раньше о неволе..

Не мог мечтать я раньше о неволе - душа моя рвалась всегда наружу,
И был как в клетке я, сжигая
Всё, что заменяло мне удушье.
Пока не встретил вас, родная,
Букет цветов свободы лёгкой –
И вы всегда смеялись звонко, тая,
Не зная чувств, сокрытых за спиной.

Прощу прощенья за мою вульгарность,
За то, что поедал я вас глазами,
Вникал в любое ваше слово, танец,
Руки движенье - забудьте вы про жалость!
Я виноват, скажу это раз сто - а может тысячу, сколько вы хотите?
И тысячи не хватит, чтоб точно знать, меня ли вы простите!

И не должны вы принимать мои слова,
Если больно они режут вашу душу:
Я сам такой, подставлюсь под ножи
Лишь бы всю муку вырезать наружу.

Но, если же мне кануть в бездну суждено,
Я вырву сердце, сливаясь с темнотой,
И, пока ваш взгляд ещё я вижу,
Пока ещё ваш голос слышу,
Вложу его к вам в руки, как чью-то драгоценность,
Хотя наврядли в этом сердце она есть.

Не плачьте понапрасну: верю, что ваш путь будет отличным от меня.
Вы заслужили похвалы, аплодисментов громких,
Вы заслужили лунный свет с окон церквей высоких,
Мою любовь нельзя с этим сравнить, она - абсурд и смех, скрытый в ночной тени..
Но я любил вас - так, как мог, как моё сердце позволяло.

Теперь оно у вас: моя душа, мои стихи..
Я б говорил о вас часами, боюсь, спугну я вас таким.
Я не прошу вас ни о чём - я благодарен вам за всё.
Надеюсь, помнить меня будешь
И без унынья, и без страха,
Заснёшь спокойно, моя муза,
Свободной силы красота.


Рецензии