Слишком разные мы, чужие,
Нитью тонкой едва ли связаны.
Чувства тлели, да вот…остыли,
Как слова, что вовек не сказаны,
Как порывы, которых не было,
Или взгляды насквозь, обычные.
Что творили – душа не ведала,
Страстью стали огни привычные,
Будто всполохи, но…пустые,
Словно искры в воде растрачены.
Были чувства? Наверно были…
Только я ничего не значила.
06.09.2025
Чужие
© Copyright: Ана Санд, 2025
Свидетельство о публикации №125090604295
Свидетельство о публикации №125090604295
Рецензии