И голова склонилась к книгам,
Брусчатый стол и тишина.
Я наслаждаюсь каждым мигом
И на душе цветет весна.
Прикрыл окно, не слышно гула
Не убиенного шоссе.
Лишь ветерок от стула к стулу,
С моим дыханием драже,
Несет пылинки, как игрушки
В родных сомнительных руках,
В балконной светлой комнатушке
И с теплым пледом на ногах.
Прольется свет на мозг забитый
И мысль ворвется на ковер,
Закрывший каменные плиты
И тут же бросится в костер -
Таких же славных, шелудивых,
Тупых и острых, как ножи,
Неосмотрительно болтливых
И унесет за рубежи.
6 сентября 2025 года
к книгам
© Copyright: Эдуард Фурсов, 2025
Свидетельство о публикации №125090603788
Свидетельство о публикации №125090603788
Рецензии