Голос твой – не звук, а очертанье вещи в темноте.
Посуда на кухне до утра не будет мыться.
Мы существуем где-то на ребре, на стыке в полусне,
где даже мысль боится оборваться и разбиться.
За окном – процесс. Не ночь, а форма времени,
что сыплет звезды, как мелкие монеты на подоконник.
И кажется, что весь наш мир – лишь помещение
для чьей-то опоздавшей лекции. И мы в нём – анахронизм.
И это всё. Никакой иной морали.
Просто плоть, что откликается на холод коркой мурашек.
И метафизика твоя, мой друг, стоит не больше, чем этот стон,
что вырывается глубже и ниже всяких чашек.
И жизнь, она ведь не стихи. В ней рифмы нет.
Лишь ассонанс одиночества с другим одиночеством.
И пара фраз, что повторяешь, как заклятье, много лет,
чтоб как-то отогнать немыслимое постоянство.
Не стихи
© Copyright: Кристина Юреева, 2025
Свидетельство о публикации №125090603599
Свидетельство о публикации №125090603599
Рецензии
