Я думал, что и другие тоже думают
Что в черепной коробке, кроме костей
Живёт ещё и мысль. Ошибка. Впрочем
Не первая. И, надо полагать, не последняя
Стою у окна. Стекло прохладное, как факт
За ним пейзаж, лишённый всякого значенья
Прохожий под зонтом, всего лишь прохожий под зонтом
Он не ищет рифму к слову счастье или боль
Я разочаровался. Не в погоде, не в судьбе
В предположении, что солипсизм обман
Что там, снаружи, кто-то есть. Что эхо может родиться не у стены, а в глубине души
Но тишина в ответ вот единственный диалог
И пространство, что молчит, покуда не заполнишь сам этой гулкой пустотой, что отдаётся в висках тяжёлым, тупым звоном одиночества
И вывод прост, как форма для стиха
Не жди, что кто-то подхватит твой мотив
Молчи. Или тверди, покуда язык не онемеет
Ведь мысль, это монолог. И всегда была им
Мысль, это монолог. И всегда была им
© Copyright: Иван Дмитриевич Лебедев, 2025
Свидетельство о публикации №125090603196
Свидетельство о публикации №125090603196
Рецензии