Сон

В этом сне я по мрачному лесу иду
Струн его тишина оглушает звенящая.
В какофонии звуков я как в бреду
Ясно вижу и прошлое и настоящее.

С прошлым ясно - оно уже позади.
Настоящее, вот же - тропинка убогая.
Что за этой лесною чертой впереди?
Что за странно-щемящая сердце тревога?

И за кромкою леса тот же сумрак стоит.
Мрачный холм, мрачный дуб со слезами.
Потому как к стволу тому крепко прибит
Длинный свиток с моими стихами.

Строки рвут и насилуют душу мою.
В них и грусть, и любовь, и смятение,
Безысходности плач и тупик на краю.
Только нету в них веры в спасение.

Плакать в пору, но нет у меня этих слёз.
Сам процесс этот так рефлексивен,
Что в какой-то момент из небесных желёз
На сухую планету срывается ливень.

Растворяется всё в мощных струях дождя:
Дуб и холм, я во сне (если это возможно).
Растворится, конечно, и память моя.
Вспомнить весь этот сон будет сложно.

Помню стих тот был сложен недурно весьма.
И все чувства мои в него были втянуты.
Но загадка - последняя строчка письма:
"Лишь только чувства остались обмануты".

Дмитрий Зимин. Сентябрь 2025г.