Уже прохладой утро дышит
И пенье птиц простор не будоражит.
А скоро лист ковром на землю ляжет,
Тоскливо прокричит над крышей
Клин журавлиный, к югу улетая,
И дождь морзянкой выбьет строчку…
Порою кажется: жизнь ставит точку.
Присмотришься, а это запятая.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.