Склоняются воды
И травы текут,
И листья из шума
Безмолвие ткут.
На темени мира
Мерцающий час,
Забытая мера
Баюкает нас.
Мерцающий обруч
Катился и влип
В сознание мака,
В дыхание лип.
Заря раскололась,
И на серебре
Поют свиристели
О светлой поре.
О буднях работы
И блудных жучках,
Которые пляшут
В древесных руках.
Свет чистых дней
© Copyright: Махаил Орлов, 2025
Свидетельство о публикации №125090601478
Свидетельство о публикации №125090601478
Рецензии