Крик в полусне

Вьётся нить раздумий  глубоких. Неизвестность  ждёт впереди.
Путеводным станет клубок их? Или моль его повредит?
Книг, прочитанных залпом, мало. Много «выстрелов» в молоко.
Если б молодость понимала... Счастлив в старости  мало кто.
Мысль витает за облаками: Бог не дал жизнь, а одолжил?
Разум твёрд, а сердце не камень. Шаг один от веры до лжи.
Звездочёты все надоели. Звёзды падают с неба в грязь.
Вызывают нас  на дуэли наши годы, нас не боясь.

Не смешит комедия Данте. Ад в одном из его кругов -
- Поединок без секунданта с расстояния двух шагов.
И не казнь, и не поединок: на дуэли можно стрелять.
- Доживаем век, словно инок в тихой келье монастыря.
Все сочувствия бесполезны. А на сердце вместо вериг -
- Одиночество,  ужас  бездны, как в картинах  серии «Крик».
Почему же в ангельском чине, чуть не плача, в небо кричим
О своей и близких кончине?- Не кричали бы без причин.

«Потерпи…  Ошибок не делай… - шепчет внутренний голос  нам
в скорбной хронике чёрно- белой, в  состоянии полусна -
Угасает тихо костёр твой».  …С голосами малых внучат
в тишине души полумёртвой блюзы с дисков старых звучат.
Нет нужды вдаваться в детали: полумёртв или полужив.
Мысли те, что в небе витали, приземлились, крылья сложив.
Весть благая - веточка в клюве. Как жуки внутри коробка,
любим жизнь... А нас она  любит? Почему же так коротка,

Словно, песенка  на  пластинке? … Обрывается мыслей нить.
Шансов нет у нас  в поединке... Как  пластинку, жизнь не сменить.
Приютит иллюзий лачуга, но реальность всё омрачит.
Не спасут надежды на чудо и беспомощные врачи.
Мы же дети Божьи? Не так ли? Обижаемся на Отца:
Дал нам роль в коротком спектакле...А хотим играть  без конца.
Пара реплик и пара шуток… Только роль освоишь – и вдруг…
«Прыгай…в небо…  без парашюта» -  скажет возраст или недуг.

Нам любой  бы ангел в эскорте мог, торжественный вид приняв,
Наконец, сказать: «Вы не спорьте: оживёте через три дня».
Это что-то  бы  изменило? Рады будем лететь за ним?
…Даже старый диск из винила, не возьмём с собой, а храним.
Роль в спектакле  кажется подлой: бьёмся мы как рыба на льду.
Иногда  об  стол бьют нас воблой, перед тем, как пиво нальют.
…Тайна времени велика есть. Может быть, мы только уснём.
Ждём тот час, скорбя или каясь, год за годом и день за днём.

«Крик» - картина, всё же, немая. Крик души гораздо больней.
Бог-ревнитель, нас понимая, прибавляет несколько дней.
Девять дней проходят и сорок…Скорбь напала на нас не зря:
Любим жизнь и тех, кто нам дорог, больше, чем до «монастыря».