Синусоида
Моя жизнь - это цикл.
И какой у неё смысл?
Всё что я умею - скорбеть.
Я всё ещё пытаюсь встать,
Но перерезан ахилес,
И я не знаю почему.
Мозг это хвойный лес,
Уже в капкан успел попасть.
Я всё ещё на ощупь иду.
Во мне больше тьмы.
И плутаю сильней,
Где мой свет судьбы?
Так отсюда и не выйду.
Теперь на месте сижу.
Нет меня в теле,
Ведь самом деле
Уже год трупом лежу.
Свидетельство о публикации №125090500785