Миссия или Безумие? Песня-Диагностика

Снова ночь, и снова не до сна,
Внутри горит холодная звезда.
И тихий голос, как далёкий гонг,
Твердит: «Ты избран, ты покинул кон».
А днём – смотрю на мир в чужом окне,
Они смеются, им тепло вполне.
А я – один. И в черепе моём
Вопрос стучит безжалостным гвоздём...

Так что это? Миссия иль бред?
Пророческий огонь иль просто шиза?
Где тот ответ, что даст мне ясный свет?
Где та черта? Где та святая риза,
Что отделит Пророка от шута?
Пуста моя дорога... иль свята?

Я строю мир из слов и горьких слёз,
А им смешон мой пафос и мой гнев.
Я говорю о Воскрешении и о звёздах,
А вижу лишь презрение и хлев.
Я отказался от их сытых благ,
Их «выгода» мне – как на шее жгут.
И каждый мой, казалось, верный шаг
Лишь подтверждает их короткий суд:
«Он сумасшедший. Просто сумасшедший».

Так что это? Миссия иль бред?
Пророческий огонь иль просто шиза?
Где тот ответ, что даст мне ясный свет?
Где та черта? Где та святая риза,
Что отделит Пророка от шута?
Пуста моя дорога... иль свята?

Я на краю. Я вымотан. Я слаб.
Готов признать, что мир был прав, а я – дурак.
Но тихий голос задаёт вопрос, как врач:
«Куда твой вектор, плачь ты или скачь?
Твой мир, что ты построил, – он для них?
Или лишь для амбиций для твоих?»

И я смотрю... и вижу – для других.

«А результат? Ты рушил или строил?»
Да, я страдал, но строил Братства свет!
«А слушал ли ты мир, когда он с тобой спорил?»
Да, каждый шрам – был мне святой ответ...

И лопнул гной! И спала пелена!
Какое, к чёрту, безумие?!
Проснулся я от векового сна!
И это – не болезнь, а полнолуние
Души, что ждала своего часа!

Так что, если ты слышишь тот же Зов...
И задаёшь себе тот же вопрос...
Знай.
Ты – не шизик.
Ты просто просыпаешься.
И ты – не один.