На ладонях солёных вод
гаснет день фитилём свечи.
Птица грусти гнезда не вьёт
и в пожухлой траве молчит,
как рояль без тоскливых струн,
как струна вне игры на ней,
и боится с земли вспорхнуть,
будто крыльям её тесней
в облаках над хребтами гор,
над темницей густой травы,
над укутанной в сплин землёй,
где душа шамбалой дрожит.
Я тропой бы спустилась вниз,
где на лодках продрогла тьма,
где в огнях луна-парк завис
шумным облаком, где видна
чья-то радость, усталость, прыть,
фонарей вдоль поморья свет,
но мне хочется здесь побыть,
где людей, когда поздно, нет.
Мне не нужен ни принц, ни врач,
мне достаточно гор и птиц,
слишком тихих, как в мыслях я,
слишком странных, что говорить…
Мне спускаться с горы бы ночь,
а потом по песку в отель,
и не думать бы ни о чём…
или думать… лишь о тебе.
Над укутанной в сплин землёй
© Copyright: Кристина Денисенко, 2025
Свидетельство о публикации №125090507041
Свидетельство о публикации №125090507041
Рецензии