И звезд упавших ,видно, море,
Падучих больше, чем живых,
Они висят во мгле ночного, частого,
Густого полотна.
И каплет глаз от блеска, не от боли вовсе,-
юноши, кто видит четко, так кажется ему.
Он часто ходит на дорогу,
считая, - сколько в небе огоньков больших.
Он рад сказать, что будет жить поболе,
чем каждый огонёк из всех.
Он жизнь готов растратить просто,
считая,- что есть ему помедлить чем.
А старец рядом, медленно зевая,
Из старого кувшина выпивая,
С своих тяжелых век снимает-
юности могучую пыльцу,
Что тратил попросту, наказа не боясь,
Или по-простому, обычного греха.
Он, может быть, и думал,-
Будет жизнь дана ему навечно,
Как юноша тот думал и порхал.
Но юноша тот вырос. Поднялась его звезда.
А старец тот, что прожил долго, почти мелочь,
Кувшин допил и с силой встал.
Он с юношей на пару, переплетясь руками,
К своей звезде на небо поднялся.
И звезд упавших, видно, море...
© Copyright: Кристина Рыжих, 2025
Свидетельство о публикации №125090506296
Свидетельство о публикации №125090506296
Рецензии