Пустыня вроде, но морозит...
И не снаружи, а внутри...
Песок здесь счастье без подводья...
В обозначение - слезы.
Песок уходит сквозь рученки,
Возможно дрожь так веет соль,
И рассыпаясь на раненья ,
И снова приченяя боль.
Потеря вроде не смертельна,
Но ранит меня вновь и вновь...
И жизнь добьет во мне терпенье,
Погубит душу и любовь...
Мой разум веет всё сомнения,
О жизни этой и больной...
Теряя что то - обладаем,
Той самой раны ножевой.
Ударов много по затылку,
Моя спина как ёж уже
Изтыкана ножами на поминках,
Где каждый вроде бы и свой.
Потеря
© Copyright: София Бочкова, 2025
Свидетельство о публикации №125090505332
Свидетельство о публикации №125090505332
Рецензии