Чтоб в будущем не позавидовать павшим

Под запах простой и дешёвой стряпни,
Когда были молоды и энергичны,
Мы где-то на кухне с бутылкой "Столичной",
Порой выражаясь не очень прилично,
""Прекрасную чушь" так прекрасно несли.

Как в песне горели "в ночи фонари",
За каждым окном чья-то жизнь кипела,
И водка по рюмочке душу нам грела,
И вся наша братия шумно хмелела,
Но как же мы верили в лучшие дни.

Куда-то исчезли все наши мечты,
Средь лжи растворились все наши надежды,
А миром давно управляют невежды,
Сосущие душу и кровь безмятежно,
И нагло ликуют, пируя, скоты.

В каком-то зловещем и страшном дыму,
Сгорает надежда и в лучшее вера,
Где "черное" тихо становится "белым",
Где зла эпидемия, словно холера,
По миру ползёт не во сне,  наяву.

Убийцы причислены к лику святых,
Похоже живущим не очень то страшно,
Что каждый день пролитой кровью окрашен,
И в будущем будут завидовать павшим,
Все те, кто сумеет остаться в живых.