Рисую линии, параллели…
Увы, в руке моей не кисть.
Ладони слегка онемели,
У горла ком — готова грызть.
Немного за полночь, апрели,
Горит свеча, не догорая.
Забыла даже день недели,
Вновь в круг порочный наступая.
И тянет вниз, к моей бездне,
Где тишина сильней, чем крик.
В плену своих же дум и песен,
Я задыхаюсь каждый миг.
Предкть себя
© Copyright: Варвара Торопкова, 2025
Свидетельство о публикации №125090504773
Свидетельство о публикации №125090504773
Рецензии