Девятый день

Девятый день. Я всё ещё не верю,
Что Солнце  ранним утром не взойдёт.
Какою мерой боль свою измерю?
А смерть опять кому-то саван шьёт.
Уходим, а страницы остаются,
Надеемся, их посетят друзья,
Стихи живые - плачут и смеются,
Ведь в них  душа, ей умереть нельзя!

В память о Мирише Мирошниченко, я сегодня  анонсирую её стих. "Без четверти осень",
Стихи выживают только на активной странице. Заходите, читайте. Внизу ссылка на её страницу.

Без четверти осень.

Ещё солнце в высоком зените,
 Над бескрайним колючим жнивьём.
 Но, - хотите вы иль не хотите,-
 Время лето сжигает живьём!

 И уже в раскалённые будни
 Утро свежесть вдыхает свою.
 А рассветы на диво этюдны,
 Не напиться их, сколько ни пью.

 Предосенье висит паутиной,
 Серебристо вплетаясь в строку.
 Лист над пыльной кружит гильотиной,
 Наводя своим танцем тоску...
 .........
 У природы отсрочек не просим,
 И под тихим осенним дождём
 Мы шагаем в *без четверти осень*,
 Взявшись за руки крепко...вдвоём.

 
Страница Мириши Мирошниченко:
http://stihi.ru/avtor/olivijalesnaja