05. 09. 2025

Я Вам пишу письмо, зачёркиваю строки,
Как будто в них таится злой обман.
И не найти ни рифмы, ни истоки,
Чтоб выразить, как сердце рвёт туман.

А ветер унесёт мои слова,
Как пепел от сгоревшего письма.
Любовь была лишь тенью, пустотой,
Бессмысленной, безрадостной игрой.

Уже нельзя отправить. Слишком поздно.
Конверт, как лист осенний, не взлетит.
И к Вам, конечно, в чувствах всё серьёзно,
Но даже призрак мой Вас не страшит.

А ветер унесёт мои слова,
Как пепел от сгоревшего письма.
Любовь была лишь тенью, пустотой,
Бессмысленной, безрадостной игрой.

Но я пишу. Пусть гаснут буквы, тлеют,
Пусть ветер разнесёт их по полям.
Я Вам пишу – и снова всё жалею,
Как жизнь ушла, оставив только шрам.

Зачеркнуто, забыто, смято в клочья,
Надежды хрупкой нить оборвалась.
Лишь эхо слов, как стон глухой полночный,
И боль в душе навеки улеглась.

А ветер унесёт мои слова,
Как пепел от сгоревшего письма.
Любовь была лишь тенью, пустотой,
Бессмысленной, безрадостной игрой.

Игра окончена. Прощайте, сударь...