В след за клином птиц

Закат окрасил небо акварелью,
И горький крик пронзает тишину.
То птицы над остывшею землёю
Летят встречать далёкую весну.

Их стройный клин — как вырванная строчка
Из книги судеб, писанной не мной.
В ней каждая поставленная точка —
Холодный взгляд и за спиной покой.

Как я хочу забыть земные цепи,
Что держат здесь, в обители снегов,
Где души — неприступней дикой степи,
Где чувства прячут под тяжёлый кров.

Я б стала ветром, их крыла коснувшись,
И с ними устремилась в высоту,
От лживых слов и клятв отшатнувшись,
Презрев людское зло и суету.

Туда, где пальмы дремлют над волною,
Где воздух прян и ласков небосвод,
Где можно быть самой собой, простою,
Не ждать предательств, не считать невзгод.

Но я стою, к земле своей прикована,
И только сердце рвётся им вослед.
Душа моя навеки околдована
Мечтой о крае, где обмана нет.

Смотрю на клин, что в небесах растаял,
Прощаясь с рощей, ставшей золотой.
Их ветер вдаль, к теплу и свету правил,
А я осталась с этой немотой.

Как я хочу, расправив вместо крыльев
Уставшую от тяжести печаль,
Прильнуть к их стае, позабыв бессилье,
И унестись в неведомую даль.

Туда, где души не сковали льдины,
Где слово — не отточенный кинжал,
Где нет на сердце колкой паутины,
И взгляд не ранит холодом зеркал.

О, птицы, дайте мне своё стремленье,
Чтоб вырваться из плена суеты,
И обрести в высоком том забвенье
Приют от этой вечной мерзлоты.