Не сотвори себе кумира.
Заповедь.
Твой кумир оказался продажен.
Все воздушные замки разрушены в прах.
И теперь совершенно не важно
Кто был прав.
Нынче утром был распят Христос,
И последний сребреник пропит Иудой.
Продирает по коже мороз:
Ждите чуда.
Сотвори себе новых богов -
Ты ничтожен и слаб без иконы в углу.
Ты отвык без оков
Через мглу.
В лживом свете луны всё кругом
Пусть покажется раем, так значит с рожденья
Тонешь в мерзком болоте людском.
Нет спасенья.
Твой кумир оказался продажен...
© Copyright: Александр Прокофьев 5, 2025
Свидетельство о публикации №125090503000
Свидетельство о публикации №125090503000
Рецензии