Мы ждём всегда чего-то, будто тени,
У каменных церквей в закатный час.
И сердце, ставшее мешенью,
Стучит неровно, еле слышно, в раз.
Мы ждём звонка, неслышного, но верного,
В безмолвии промозглых вечеров.
И в этой скорби, вечной, лицемерной,
Вновь шепчем имена своих врагов.
Застыли в ожидании, как статуи,
Пред дверью, что закрыта навсегда.
И горький дым осенней лихорадки,
Съедает наши годы, как вода.
Мы ждём письма, как милости от Бога,
Иль весточки от позабытых мест.
А жизнь проходит, словно понемногу,
Нас грабит, оставляя крест.
И в этой вечной, тягостной печали,
Мы видим только отблески луны.
А мы всегда чего-то ждали, ждали,
Ждали…
И вот теперь дождались,
Тишины…
Миг
© Copyright: София Сюрдо, 2025
Свидетельство о публикации №125090502472
Свидетельство о публикации №125090502472
Рецензии