Потешался надо мной базар, чокнутым поэтом называя.
Веселился всяк, и млад, и стар, едкие вопросы задавая.
"Для чего, скажи, Харби-ака, неустанно и без передышки,
Сочиняешь вирши о любви, подобляясь юному мальчишке?"
"Не алим ты, и не авлия, чтобы всех нас жизни поучать.
Так чего же,
Век почти прожив, ты решил в устоза поиграть?"
Для того в руках моих калам буквами пергамент выстилает,
Что годами звуки издавал, смысла им почти не предавая.
Потому, любезные мои, я в стихах своих теперь во всю стараюсь,
Рассказать про то, о чем молчал, бурными речами изливаясь.
А за то, что в рифму все слова, не судите,
Так уж на Востоке,
Повелось за многие века, что они в стихах быстрей доходят.
Забавлялся пятничный базар, надо мной без злобы потешаясь,
Я ж сидел, и новый стих писал, на себя и Бога полагаясь.
Потешался надо мной базар
© Copyright: Игорь Фрост, 2025
Свидетельство о публикации №125090501173
Свидетельство о публикации №125090501173
Рецензии