Потешался надо мной базар, чокнутым поэтом называя.
Веселился всяк, и млад, и стар, едкие вопросы задавая:
— Для чего, скажи, Харби-ака, неустанно и без передышки
Сочиняешь вирши о любви, подобляясь юному мальчишке?
— Не алим ты, и не авлия, чтобы всех нас жизни поучать.
Так чего же, век почти прожив, в мудреца решил вдруг поиграть?
— Оттого в руках моих калам буквами пергамент выстилает,
Что годами звуки издавал, смысла им почти не придавая.
Потому, любезные мои, я в стихах теперь во всю стараюсь,
Рассказать про то, о чём молчал, бурными речами изливаясь.
— А за то, что в рифму все слова, не судите, так уж на Востоке
Повелось за многие века,
Что в стихи одетые слова до сердец и душ быстрей доходят.
Забавлялся пятничный базар, надо мной без злобы потешаясь,
Я ж сидел и новый стих писал, на себя и Бога полагаясь.
Потешался надо мной базар
© Copyright: Игорь Фрост, 2025
Свидетельство о публикации №125090501173
Свидетельство о публикации №125090501173
Рецензии
