Всё проходит. И это пройдёт.
Осень съёжится мокрым листочком,
По ночам, ещё хрупким мосточком,
Луж темнеющий блик подчеркнёт.
Жизнь – такой эпохальный роман,
Типажам в нём раздолье и нравам.
Слёз росою сбегает по травам,
Занавешенный утром, туман.
Белоснежный, с искрой, океан
Лес затопит, дороги покроет.
Не грусти. Всё оттает. И смоет
Боли соль с незакрывшихся ран.
Притяжением звёздный магнит,
Из зерна, из корений, из почек
Возродит в свет зелёный листочек.
И поймёшь: жизнь играла гамбит.
Всё проходит. И это
© Copyright: Любовь Тильман, 2025
Свидетельство о публикации №125090407896
Свидетельство о публикации №125090407896
Рецензии