По тонкой кромке души, как тень,
Я иду, не зная, где конец.
Мир смеётся, шлёт мне день,
Но в глазах — холодный свинец.
Когда нам мир сполна воздаст,
Мы поймём, что были слепы.
Ветер срывает последний лист,
А в руках — лишь пепел небылиц.
По небу скатится звезда слезой,
Обожжёт дорогу мне в ночи.
Кто-то шепчет: «Это не твой
Груз. Оставь. Не стоит искать ключи.»
И не останется следа —
Только эхо в пустых стенах.
Жизнь, как старая строка,
Стирается в чужих руках.
По тонкой кромке души
© Copyright: Марина Калиновская 4, 2025
Свидетельство о публикации №125090407505
Свидетельство о публикации №125090407505
Рецензии