Над утренним лугом порхают в игре мотыльки.
В озёрной заре разыгралась златая рыбёшка.
А я разучился влюбляться с короткой руки.
Наверно хватило того, чем прошибло немножко.
И силясь изгнать немоту из святая-святых,
Бросаюсь на всё, что хоть как-то меня забавляет.
Но пряча проблему в заигрище неразберих,
Я вдруг понимаю – избыточность не окрыляет.
И даже впивной поцелуй ничего не даёт,
А значит других поцелуев мне вовсе не нужно.
Больнее становится жизнь от таких ненужнот,
Цепляющих сущную линию только наружно.
Мутация счастья приспела, осыпав перо,
А лысинно-сердцу ответность свою не возвысить.
Нельзя положиться, как прежде, на розу ветров.
Надежда осталась одна – на погрешность бессмыслиц.
Погрешность бессмыслиц
© Copyright: Борис Рябинин, 2025
Свидетельство о публикации №125090406915
Свидетельство о публикации №125090406915
Рецензии