У запотевшего окна
и не художник, а поэт
сидел и виделась она,
стекло писало силуэт.
А где реальность и где быль,
порою и не различить,
влюблённость-полевой ковыль
и тонкая из сердца нить.
И время медленно текло,
как омут, не имея дна,
а может быть разбить стекло,
в окне появится она...
Константину Никольскому
© Copyright: Борис Фадеев, 2025
Свидетельство о публикации №125090406443
Свидетельство о публикации №125090406443
Рецензии
