Константину Никольскому

У запотевшего окна
и не художник, а поэт
сидел и виделась она,
стекло писало силуэт.

А где реальность и где быль,
порою и не различить,
влюблённость-полевой ковыль
и тонкая из сердца нить.

И время медленно текло,
как омут, не имея дна,
а может быть разбить стекло,
в окне появится она...


Рецензии