В моей грудной клетке стучит мотылек,
заплутавшийся в проводах,
и теперь бьётся и бьёться о рёбра,
приняв их за свет
люминесцентной плёнки,
прогрызая выход через альвеолы и бронхи.
И я пробовал кашлять
— выкашлять елозливого мотылька,
но откашлял лишь пыльцу амброзии
да осколки его крыла,
и теперь на ладони
— липкая краска, роса,
истощающая смерть простуженных лёгких.
И я понимаю: вся моя грудь — решето,
построенное из страха
решений моего мотылька,
что однажды решит он сложить свои крылья,
и тишина, наступающая за этим,
станет гуще
крови, и старинней,
крика первого человека,
понявшего,
что его бросили здесь одного
с его анатомией, полной ошибок.
Мотылек
© Copyright: Андрей Деревецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125090406019
Свидетельство о публикации №125090406019
Рецензии