Бывает...

Бывает, что стихи молчат...
Бывает, от тоски кричат...
Бывает, слёзы проливают...
Бывает...  словом убивают...
Меня так часто убивали,
Равняя холмик мой с землёй,
Что я жива уже едва ли
Под этой белой простынёй.
Выстрел последний - твой!
И я ухожу тихо...
Не плачь обо мне, а пой
И не вспоминай лихом.


Рецензии