В День рожденья простого поэта
Собираются стаями мысли
И, взлетая, поют до рассвета
Свои песни написанной жизни.
Память быстро листает страницы
Позабытого всеми альбома,
И мелькают знакомые лица
На экране его телефона.
Улетают за птицами мысли,
В зеркалах его слёз отражаясь,
И обрывки разорванных истин
Ещё долго кружат, опускаясь…
И дежурные фразы ложатся
Прямо в душу, и там засыпают,
А потом не хотят просыпаться,
И во сне удивительно тают.
Растворится совсем без остатка
Этот День – рыжей Осени праздник,
Словно это из детства загадка,
Что не мог разгадать первоклассник.
Улетают знакомые мысли,
В зеркалах слёз Судьбы отражаясь,
Лишь обрывки разорванных истин
Ещё долго кружат, опускаясь…
Этот День
© Copyright: Борис Зуев, 2025
Свидетельство о публикации №125090405103
Свидетельство о публикации №125090405103
Рецензии