Размышления деревянного сына

Я вырос из полена в мастерской,
Отец мой – старый плотник и мечтатель,
Ну кто решил, серьёзный и большой,
Что стану я судьбы своей искатель?

Какой каприз вселенной или рок
Вложил в сухую древесину душу?
Обычный ствол, обычный мой итог -
Быть стулом, дверью или просто кружкой.

Но вот стою – нескладный человек
С торчащим носом, с мыслями в рутине,
Мне дан, несвойственный деревьям, век,
И чувства, чуждые для древесины.

Я мог бы тлеть в камине, дым пускать,
Согреть кому-то руки в зимний вечер,
Но мне приходится, как вам, моргать,
Искать ответ, что вечно и не вечно.

В чём мой подтекст? Игрушка для детей?
Или рассказ заблудшим человекам?
Быть может я – метафора корней
Или намёк свирепым дровосекам?

Во мне не протекает веной кровь,
Я целиком из дерева резного,
И не живёт внутри меня любовь,
Я чист, как утро ранее, до слова.

Возможно, в этом суть моя и есть,
Быть чистым, как страница, в мире грязном,
Не делать зла, не помнить слова «месть»,
А просто жить открытым и развязным.

Мне не дано болеть, стареть, страдать
От хворей, что людей терзают годы,
Но я могу горением пылать
И стать щепой по прихоти природы.

А может я – напоминанье всем,
Что жизнь возможна из любой основы?
Не важно из чего ты, важно чем
Наполнить сердце мы с тобой готовы?

Я – Буратино из полена, да,
Но в этом странном мире, полном фальши,
Моя наивность льётся, как вода,
В сосуд лукавства жизни широчайший.

Пусть мой создатель был немного пьян,
Когда меня выстругивал из чурки,
Но, может, в том и кроется изъян -
Что люди ищут правду в переулке,

А правда, как полено, так проста:
Живи, люби, ищи свою дорогу,
Пусть я – всего лишь старчего мечта,
Но я иду вперёд, не зная Бога.