Чистый лист

Рождаемся мы — как безбрежный холст,
Где нет ни мазков, ни узора.
Лишь свет, да покой, да далекий откос —
Всё ждёт вдохновенья и взора.

Пока ещё — руки не знают чертить,
И краски плывут неуверенно.
Я думаю: вроде бы начал творить,
Но линии — будто б из пены.

Ни кисти, ни цвета, ни формы, ни слов —
Лишь в сердце трепещет желанье.
Пусть мама и папа проложат покров,
Им легче — у них есть призванье.

"Я вырасту — стану художник и сам,
Открою всю суть мирозданья.
Найду уголок, не подвластный часам,
И там оставлю признанье."

И вот я взрослею — приходит черёд,
Уверен я в красках и теме.
В руке — вдохновенье, и кисть не падёт,
Но холст уже занят... совсем.

Родители, нежно и страстно в тиши
Рисуют на нём своё время.
И я понимаю: нет места души,
Чтоб выразить в полном объёме.

Стою перед этой чужою судьбой,
Что стала и мне почему-то.
Хочу нарисовать уголок — хоть любой,
Но в каждом — чужие маршруты.

А если поверх написать свой сюжет —
Сотрётся ли их откровенье?
Не будет ли штрих мой звучать, как ответ
На их же, забытое, пенье?

Проявится ли под моей глубиной
Их тихое, старое эхо?
Смогу ли я стать не теней чудаком,
А первым в своём человеком?

И вот я стою, но не в гневе — в любви,
И в сердце — прощенье и сила.
Я кисть поднимаю. Пускай все пути
Прольются сквозь мой луч весила.

Пусть будет не белым, пусть будет в слезах —
Но тёплым, живым и достойным.
Я впишу не ответ — не отказ, не размах,
А штрих, что останется мною.