Со мной умрут мои стихи...
Как умирают мысли наши,
По жизни ел я мало каши,
Зато накапливал грехи...
В земле поэтов тьма лежит,
Но кто из них в библиотеке?
И что там делать мне, калеке?...
А смерть за мной с косой бежит.
Свидетельство о публикации №125090400176