Со мной умрут мои стихи...
Как умирают мысли наши,
По жизни ел я мало каши,
Зато накапливал грехи,
В земле поэтов тьма лежит,
Но кто из них в библиотеке?
И что там делать мне, калеке?
За жизнью смерть с косой бежит.
Свидетельство о публикации №125090400176