Игра престолов на чужом пиру

               

Я не читаю утренних газет,
Где ложь густым сочится типографом.
Мне чужд парадный блеск и звон монет,
И речи, что звучат под телеграфом.
Я вижу мир не строчками декретов,
Не в сводках бирж, не в графиках цветных.
А в тихой грусти матерей, одетых
В платки печали по сынам своим.

Мужи седые в дорогих костюмах
Вершат историю за чашечкой вина.
Они играют в судьбы, будто в суммы,
Им неизвестна истина одна:
Что каждая фигурка на их карте —
Живая плоть, умеющая петь,
Мечтать о мире, о простом азарте
Жить, не боясь внезапно умереть.

Они кричат с трибун слова пустые
Про долг, про честь, про будущность страны.
А я смотрю в глаза совсем простые
Старушки, что дожить до той весны
Надеется, когда буханка хлеба
Не будет стоить слёз её скупых.
Ей дела нет до цвета флага в небе,
Ей важен свет в глазах её родных.

Мне говорят про санкции, эмбарго,
Про геополитический пасьянс.
А я лишь вижу, как скрипит телега,
Везёт старик последний свой аванс.
Как молодые, полные надежды,
Спешат покинуть свой родимый дом,
Сменив привычные свои одежды
На страх и неизвестность за углом.

Вы делите портфели, сферы, гранты,
Вы строите невидимый забор.
А где-то замолкают музыканты,
И замолкает детский, звонкий хор.
Вся ваша власть — лишь временный мираж,
Большая сцена с множеством ролей.
Но смоет время пышный антураж,
Оставив боль и слёзы матерей.

Я — просто женщина. Мой мир — не поле брани.
Мой мир — в уюте дома, в детском сне.
Но я молюсь, чтоб вашими руками
Не разожгли пожар на всей земле.
И пусть я в ваших играх — пешка, малость,
Но я прошу у неба одного:
Чтоб в мире этом всё же оставалась
Любовь, что выше власти и всего.