Листья

Золотистый мрак роняет осень,
Развевая по' ветру его...
Раздувались древле листья мнози.
Небо лилось мягко, боево.
Но растут деревья у Потока,
Листья их не будут увядать*,
Пьют они великий Свет Востока,
Их благая цель - святыми стать.

* Иезекииль 47:12 
3 сентября 2025 г.


Рецензии