Плач по маске

Демократия… Как горько это слово.
Его шептали нам, как свет и снова,
Скорей, чем боль уйдёт, придёт рассвет,
Но утро — мрак, и солнца больше нет.

Мы верили… И я, и вся семья,
Что правды хватит, что беда — не для меня.
Что голос наш услышат, сохранит закон,
Но оказался этот голос — лишь пустой звон.

Теперь — лишь дым, и стены без углов,
И крик детей в потоке чёрных снов.
А там, где был наш сад и пел ручей,
Лежат друзья… Лежат родные, тех, кто был ничей.

Они кричат про свет, про мир, про нас,
Но этот свет — лишь пламя в чёрный час.
И я узнал, сквозь пепел, крик и страх:
Демократия — лишь ложь в чужих словах.

И те, кто правит, видят в нас лишь тень,
Лишь шум войны, лишь плату за свой день.
А мы… Мы просто крошки на земле,
Что потеряли всё в чужой игре.

И потому, смотря в пустой рассвет,
Я больше не ищу там правды, света, бед.
Я знаю: маска, что сияет для толпы,
Прикрыла боль, что нам нести должны.