Правый

Быть правым так же больно,
как быть во всем напрасным,
не занимая всю справедливость,
в ее контексте устрашения.

И за мечтой всех дел решения,
не сносит свой порыв момента,
каким не углубляется в позыве,
а лишь действует из-под тишка.

Ее завидный строгий вид угла,
уходит как никогда и навсегда,
покуда нет и истинности удара,
ломает всё в своем пути развала.

И как бы не было всей суетности,
не сносит миром дел в отрыве,
тех незаконченных видений,
что заключает весь силуэт.

И только в чистом завершении,
летает так же сильно незаметно,
как не съедая чувством прыти,
давя куда вглубь собою в свете.

И не задерживая всей ситуации,
молчит как есть, не зная тела,
что так вгрызается, несомненно,
в своем уделе социализации.

И за чертой несовершенный быта,
лишает каждый раз уйти во тьму,
не видя света, а только омрачение,
что так звало в своем движении.

И как бы страх ее не уклонялся,
найдет и выход, несомненно,
сдвигая все, что было позади,
найдя то ощущение впереди.