Опорожнив бездонное ведро,
гремит последний августовский гром,
смывая лето с улиц опустевших.
Закат сквозь тучи цедит терпкий ром,
пытаясь на прощание утешить,
и множатся, сливаясь, в кронах бреши,
палитру превращая в монохром.
Издалека неслышно и неспешно
приходит осень, укрывая нежно
поверхность лужиц тонким серебром.
В опавшей хвое замерзает леший,
отваром из пожухлых сыроежек
согреть пытаясь стылое нутро.
Слезится глаз, и ноет под ребром -
проблемы каждый год всё там же, те же...
Степные травы - океан безбрежный -
узорным успокоились ковром,
и с каждым днём их шёпот тише, реже.
Молчат курганы древние - как прежде.
Туман. Через пролив идёт паром.
Я вглядываюсь в морок белоснежный -
землёй, водой и небосводом между,
согретый только внутренним костром,
не зная, что по курсу - мыс Надежды,
холодный айсберг или же Мальстром.
2 сентября 2025
Морок
© Copyright: Антон Кушнер, 2025
Свидетельство о публикации №125090306030
Свидетельство о публикации №125090306030
Рецензии