В старом кресле табак
давит на грудь, как грех.
Твой отпечаток – знак
в каждой из этих вех.
Надреснутый абажур,
кофе застывший ком,
словно возшедший бур
в памяти старый дом.
И в полутьме дрожат,
вскидываясь, как волна,
слова, что не говорят.
Ими душа полна.
Как в старом кино, где плен,
рвётся, трещит, хрипит,
твой ускользающий ген.
Меня, как прежде, знобит.
В зрачках, как в омутах, тишь,
но там, на самом дне,
плещется бешено лишь:
«Приди! Забери! Ко мне!»
И губы шепчут одно,
спутав «люблю» и «убей».
Нам только в этом дано
касание вечных цепей.
Ты
© Copyright: Миран Сарго, 2025
Свидетельство о публикации №125090305897
Свидетельство о публикации №125090305897
Рецензии