Это море — раз,
И больше не волнуется.
Не ждёшь ты тех самых фраз,
И что обещания всё же сбудутся.
Ураган этих чувств поднимал прямо к звёздам,
А затем уносил на самое дно.
Они говорили: любовь — искусство,
Ты думала: «Может, мне не дано?»
Твой разум с душой уже били тарелки,
А цирком этим руководила ты.
Ты сама разрешала дешёвым сценкам
Раздевать тебя… до самой души.
Конец.
Благодарность, прощение —
Ты больше не ждёшь.
Ты сама есть любви творение,
Ты теперь сама для себя… поёшь.
И под песни твои засыпают волны,
На море сейчас нежный штиль.
Всех стихий ты и есть режиссер,
Твори свой самый красивый фильм.
Штиль
© Copyright: Майская Евгения, 2025
Свидетельство о публикации №125090305826
Свидетельство о публикации №125090305826
Рецензии
