Ступени. Раньше, бежал я влет. Их ровно девять- один пролет. Минутка, две и я уже. На крайнем, пятом на этаже. Вот дверь родная. Меня здесь ждут. Здесь я родился и вырос тут. Ступенькой первой, был первый класс. Потом вторая, и - понеслась. Закончил школу и институт. Всю жизнь работал, ценил я труд. Теперь ступеней не сосчитать. И с каждым годом трудней бежать. А если сложить ступени все, то мост бы вырос до небесе. Теперь все чаще пешком иду. И сам я дома любимых жду.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.