Осенний этюд

Вот и лета конец. Приближается осень.
Листья жёлтые кроны уже золотят.
Я стою средь берёз белоснежных и сосен,
что, макушки задрав, в поднебесье глядят.

Мысли тихие крУжатся в такт листопада,
и осенний мотив навевает печаль.
Но сейчас ничего мне другого не надо
и минут, в созерцаньи бегущих, не жаль.

Мне не жаль уходящего бурного лета.
Обожаю встречать каждый новый сезон,
но из всех, — хорошо ли, прискорбно ли это, —
только осень со мною звучит в унисон.

Много сказано слов о звенящем апреле,
обо всех атрибутах весенней красы.
Но дождей моросящих унылые трели
ни насколько не хуже раскатов грозы.

И ничто никогда не сумеет сравниться
с притягательно-жгучей осенней тоской
и со взмахом крыла отлетающей птицы,
и с шуршаньем пожухлой листвы под ногой.

Жаль, стал короток день от зари до заката.
Солнце быстро свою обежало дугу.
Это осень, наверное, в том виновата,
что из леса уйти я никак не могу.