Привокзальный диалог

Прогорклый кофе, старый чай и бутерброд с засохшим сыром.
Все это как бы невзначай, все это как бы так уныло.
И прошлогодний лик газет, из старой, полустертой кожи,
И надпись: ...умер Старый свет...Как будто-то это нам поможет.
Мы говорили ни о чем и вечер тлел, как папироса.
С тобою хорошо, быть и без смысла и запроса.
Твои стихи, они как тлен,как прах,ничто,они иное.
Я не хочу попасться в плен, твоих расплавленных ладоней.
Найдём ли мы былую страсть? Найдём ли мы в себе усладу?
Тут как бы нам с тобой не впасть, в очередную Илиаду.
Мы лунным занавесили окном, презренное пятно кровати,
И танец наш он не о чем, и ведь никто не скажет: хватит!
Искусство сотканных теней, на оболочке старых мыслей.
Искусство представлять - важней, а действия на старте скисли.
Мы не с собой уж так давно, часы считать нам не престало.
Мы - черно-белое кино. Без звука и глаза устали.
Я уходил в былую даль. Я уходил, а ты кричала.
Что ты не можешь быть с другим, что это только лишь начало.
Ты угрожала, матерясь. Ты обещала некрологи.
Ты говорила, не стесняясь и обивала все пороги.
Я тоже это все прошёл - стоял над пропастью угрюмо.
И это мне все так не шло, в душе полопались все струны.
А ветер выл стучась в стекло, как будто знал он нашу драму.
А я с потерянным лицом, сжигал страницу Телеграмма.
Твои слова, они как снег, растают быстро, без возврата.
Экскьюземуа, моя Мишель, не жди от мира слез и злата.
А ночь скользила, как ножом, по нервам и сухим обоям.
Мы потерялись в миражах, где каждый был такой звездою...
И вот в разорванной тиши, уже ни плача, ни укора.
Лишь отзвуки пустой души, все бродят по пустым перронам.
А я забуду, как смогу, как больно жжет твоё молчанье.
Перегорело, все путем, остался пепел - в оправданье.