Ещё не утро, но уже не ночь,
Куда-то шёл, а может прочь,
Скорей не трезв, но и не пьян,
Не кижа, но и не буран.
Тот был мужчина средних лет,
Слегка парфюм, чуть разодет,
Шагал вперёд и размышлял,
Он приобрёл иль потерял.
Фонарь и снежный коридор…
К нему подкрался будто вор,
Он не принёс и не отнял,
А лишь собой напоминал.
Что будто шёл он не один,
И больше не был нелюдим,
Тепло почувствовав слегка,
Словно в руке её рука.
Он вспомнил цвет знакомых глаз,
В последний раз в них свет погас,
Как он ушёл и не пришёл,
Такой он больше не нашёл.
16 января 2024
Потерял
© Copyright: Линар Ахатович Каримов, 2025
Свидетельство о публикации №125090305057
Свидетельство о публикации №125090305057
Рецензии