Лунная Бесконечность

(Записка, извлечённая из хрустального шёпота орбит)

"Чтобы увидеть бесконечность нужно закрыть глаза...
Будь готов обнаружить себя в самом центре звёздного тока,
где каждая частица – это воспоминание о ещё не случившемся чуде."

Примечание хранителя:
— На полях приписано чернилами из сотен световых лет: 
"Книга 'Лунные Фрески'. Раздел Хрупких Озарений, свиток VII" 
Хранитель: Галерея "Письма на Холстах" 

Здравствуй,
пишу тебе под аккомпанемент падающих метеоритов... Они оставляют на небе шрамы, которые к утру затягиваются лунной паутиной.
Луна сегодня – сферический сейсмограф. Она ловит колебания моих невысказанных мыслей и транслирует их в виде полярных сияний где-то над архипелагом Памяти. Говорят, там острова меняют координаты в зависимости от силы человеческого вздоха. Кажется, она смотрит прямо внутрь меня... словно знает все мои дороги и развилки. Её взгляд – бездна без дна. Входишь в эту глубину, как в портал, и понимаешь, что всё самое главное – не вовне. Не в далёких звёздах, не в бесконечных дорогах, не в чужих глазах. В себе.

Ты знал, что лунные моря – это не кратеры, а отливы? Отливы прозрачной реки, что течёт внутри Луны. Её воды не бегут вперёд и не возвращаются назад, они кружат, словно время. Один глоток возвращает в детство, два – переносят в день, когда ты впервые осознал свою внутреннюю силу. Мудрецы пьют её через серебряное сито, чтобы не утонуть в иле воспоминаний. Я пробовала ловить её волны руками – они холодные, как вопросы без ответов, и в то же время тёплые, как чьё-то давнее "не бойся".
А ещё... Луна дышит раз в тысячу лет. Её выдох – тот самый солнечный ветер, что рисует на наших щеках веснушки. А вдох... О, это обратное течение времени: все письма, что ты не отправил, внезапно возвращаются черновиками в твой блокнот, и чернила снова становятся живыми...

Пишу тебе, и каждое слово – капля лунного металла, которая застынет либо мостиком, либо барьером. Выбор, как всегда, в тишине между буквами. Лунный свет складывается в дорожку к сердцу... И если присмотреться – это не свет, а чьи-то старые письма, распавшиеся на слоги и рассыпанные по небу. Может быть, наши с тобой?
Знаешь, бесконечность – это не там, куда мы летим. Это то, откуда мы никогда не уходили. Не нужно искать её в далёких мирах. Она внутри.
Закрой глаза. И увидишь.


Фото: LedaVysotskyArt: фреска "Лунные Глаза"