Он мне писал стихи свои,
Печальные как день осенний.
И в них ни слова о любви,
И это было во спасенье.
Он знал, что оба мы устав,
Открыли для себя все тайны,
Что были встречи неспроста,
Теперь не будет и случайных.
А о любви ни слова он
Не написал прямым признаньем.
И это как волшебный сон
Подарком был и наказаньем.
И строчки тяготили грудь,
Ложась на душу неудобно.
Поэты могут обмануть.
Стихи на это неспособны.
Он мне писал свои стихи
© Copyright: Людмила Волкова 4, 2025
Свидетельство о публикации №125090304321
Свидетельство о публикации №125090304321
Рецензии