Он мне писал стихи свои,
Печальные как день осенний.
И в них ни слова о любви,
И это было во спасенье.
Он знал, что оба мы искав,
Открыли для себя все тайны,
Что были встречи неспроста,
И взгляды были не случайны.
А о любви ни слова он
Не написал прямым признаньем.
И это как о прошлом сон,
Подарком был и наказаньем.
И в строчках укрывалась суть,
Ритм пульса ускоряя дробно.
Поэты могут обмануть.
Стихи на это неспособны.
Он мне писал свои стихи
© Copyright: Людмила Волкова 4, 2025
Свидетельство о публикации №125090304321
Свидетельство о публикации №125090304321
Рецензии