Мартин Иден

           Листок бумаги снега чище, на нём ни буквы нет, ни строчки;
           Немного чувства - и до точки дописано четверостишье.
           - Постой, находчивый поэт, а где же образы, пейзажи,
           Сюжет, характеры, а также...где вдохновенья дивный свет?
           - Начнём с пейзажа, он морской, в ненастье штормовом отменный:
           Утёс могучий, клочья пены и чаек крик за упокой.
           Вдали, за линией прибоя корабль в пучине накренился.
           Он нарисован иль приснился? Не знаю, нет в душе покоя.
           В душе так мало верных слов, так много замыслов заветных,
           Ночей бессонных, дум рассветных и тайн далёких островов;
           Борьба характеров, судьбой неукротимый поединок...
           И вот уже не до картинок, когда кипит смертельный бой!
           Скрипит перо и алый снег, где волк собаку рвёт на части,
           И нет сильней стихии власти, и не предвидится вовек...
           Наш лайнер к западу плывёт по тихой глади океана.
           Героя бурного романа последнее свиданье ждёт.
           Увы, конец печальный виден, лишь брызги на лице, не слёзы,
           И  взгляд в кильватер "Марипозы". До скорой встречи, Мартин Иден.